Внучек, спи спокойно…
Заморочат чудными словами
«Ангелы» невинным голоском.
Щебет их я слушал бы часами,
И назвал бы детство шутником.
Только, вот однажды, засыпая,
Искренне спросил меня внучок:
— Ты дед воевал? Война, какая?
Если можешь, расскажи чуток.
— Дождь стучит — как будто перестрелка.
Если молния сверкнёт, — то это взрыв...
— Ты бывал на фронте в переделках?
Слышишь, грохот «пушек»?…
Дед, — притих...
— Ты, милок, не бойся. Это грозы.
Внучек, спи спокойно. То весна.
Отвернулся, тихо вытер слезы...
Спал в кроватке мирным сном ребёнок.
За окном весенняя гроза.
Беспокоил, вновь, в груди осколок.
И глаза, вновь, застила слеза,
Возвращая в тот, год сорок пятый…
До Победы десять дней пути -
Шаг до окончательной расплаты.
А Рейхстаг — лишь, площадь перейти.
Но на подступах к единой цели.
Шли ожесточённые бои.
Помню, полз к фашисткой цитадели,
Прижимая, красный флаг к груди…
…По стеклу назойливо стучали
Словно пули, капельки дождя…
— Помню, как друзья мне в след кричали…
Взрыв… Осколком ранило меня.
Как хотел я, первым, над Рейхстагом,
Красный флаг победы водрузить…
Не дошёл… А был, совсем ведь, рядом…
Меркнет свет…, а так хотелось жить…
Гимнастёрка обагрилась кровью,
А в глазах победы звездопад.
Красный флаг подложен в изголовье…
И знакомый материнский взгляд…
Тихо, чтобы не вспугнуть внучонка,
Вышел дед из спальни в коридор.
– Отойди «безносая» в сторонку,
Рано выносить мне приговор.
Завтра день прославленный Победой.
Дай мне помянуть своих друзей.
В их кругу, за дружеской беседой,
Встречу я семидесятый юбилей.