Почему-то сегодня дрожит над страницей рука,
и неверные буквы срываются с кончика ручки.
Может, это - весна, и её шаловливые штучки,
может, это - болезнь, подбирается исподтишка…
Отчего мне сегодня приснился багровый закат,
и, проснувшись, я долго лежала в плену ощущенья,
будто всё это было уже, но в другом измереньи -
не столетия даже, а тысячелетья назад?
Почему мне сегодня так жаль уходящей зимы?
Всё ликует вокруг, блики света на рельсах и лужах.
А мне кажется, мир постепенно становится хуже,
а, вернее, похоже, что хуже становимся мы…
Я построю часовню из снега окном на Восток,
и часовня растает и станет ручьём под ногами.
Мир жесток… но ещё не опал тот последний листок,
и бежит по ручью чей-то детский корабль-оригами.