Иду с работы я. Иду походкой строгою.
Иду себе, по сторонам гляжу.
С улыбкою вечною и ни кого не трогаю,
Как и обычно я домой хожу.
И душу радует погодой день субботний
И воздух пах весеннею листвой.
И вдруг откуда-то из тёмной подворотни
Несётся – А ну-ка, Ванька, стой!
Опять, паскудник, прёшься от Наташки?
И сухо клацнул, вроде как, затвор…
Метнулись по спине испуганно мурашки,
А ноги сами понесли через забор.
Я словно бы зачет сдавал по стометровке.
Бежал, как заяц мчится от огня.
Канавы брал, как конь при джигитовке…
Но только в одиночку… без коня.
И вот, счастливый, уже к дому подбегаю,
Там, где мне рады и с работы ждут.
Вдруг осенило: ведь Наташку я не знаю…
Да и вообще, меня не Ванькою зовут…