Ноги, кровати, старая шуба,
Кисло-вонючий запах салатный…
ЛУЖА БЛЕВОТИНЫ. Прокляты грубо.
Ангел теперь не небесный, но ватный.
Сопротивление – в скользкость ужимок,
Мёртвого мухи у вас опознают.
А не выходите же из режима,
Тяжкой системы, где предугадают.
Тонкие руки болезнью солдатской
Много побиты, ослабли и просятся
Тоже быть спрятаны. Так же, за маской.
Да, утешаться ведь бросятся…бросятся.
Мир не меняется. Вы изменялись.
Просто страницами из гримуара.
Ада, кто сдох, те, конечно, дождались.
То, что хотели – ведь жизни так мало...
P.S. А–а-а-а-а вот на этом месте скромно отхожу в сторону. Неприятно поражён. Вероятно, кто-то из читателей решил: точно наркоман. Бывший. Точно-точно. Вы знаете, милые читатели, ни разу. Всего лишь столь странный поток из ноосферы. Наркоманы же все будут подвергнуты вечной абстиненции в аду, а то и совмещённой с пытками. Слушал любимую группу, «Cradle of filth», стихотворение писалось. Такая история. Мерзкая-мерзкая.