Мне так жаль, что упала я в Ваших глазах,
Что печаль выражаю в нелепых стихах.
Да я помню: стихи Вы не любите вовсе,
Что бездарны они, говорили Вы в осень,
Что несут Вам их стопками все-все подряд...
И я помню, к несчастью, тот самый Ваш взгляд.
Он какой-то пугающий, словно с оценкой.
Он какой-то... недобрый, как и вся эта сценка.
Я стою словно школьница, сбившая вазу.
Мне так жаль. Неудача - и с первого раза.
И как смыть мне с себя этот чёртов позор?
Как забыть этот въевшийся в память Ваш взор?
Вот стихов Вы не любите юных поэтов.
А вдруг Пушкин я будущий? Может быть это?
Я вовсе не Пушкин. Да конечно не может.
Не понравлюсь я Вам, и меня это гложет.
Не понять, почему меня это тревожит,
Почему отпустить это чувство не может.
Да, Вы знаете... Я ведь бездарный поэт.
И не зря уважения Вашего нет...
Мне так жаль. Я ничтожество в Ваших глазах.
У меня вызываете лютый лишь страх.
И немножко симпатию, что ли, наверно.
Стать изгоем для Вас - смешно малость. И скверно.
Ну давайте, пролейте же кровь стихоплёта.
Ведь таких как я было... Ой, нету им счёта.
Посмотрите же снова своим строгим взглядом,
Но не надо жалеть. Ради Бога, не надо.
Меня жалость чужая, увы, не спасёт.
Тогда было падение. Будет и взлёт.
Может быть, я Вам всё же однажды понравлюсь
И не хуже, чем Пушкин, на свете прославлюсь...