Под низким небом Петербурга –
не вдруг – там не бывает «вдруг» –
на пару с медным демиургом
застыть, как будто нет вокруг
людей, спешащих по квартирам –
в заботах, радостях, долгах,
стоять, не чувствуя, как сыро
ногам в промокших сапогах.
И, вновь очнувшись, словно где-то,
ещё не понимая – где,
как Иисус из Назарета,
пойти по питерской воде –
по перламутровым кварталам –
в ещё не сгаснувшей заре –
туда, где вечер обнищалый
дрожит в колодезном дворе.