Иногда я присяду в углу, будто веник, что загрустил.
Как мечтатель в своем бесконечном пурпурном сне,
Вытирающий с лиц людей их стареющую тоску,
Но взамен не дающий надежды увидеть свой белый свет.
Понимающий смысл, не скажет «Какой дурак!
Он ведь жизнь промотает в лучах своей скучной лжи,
Закрывая все выходы, входы на золотые замки».
В этом городе каждый четвертый по сути «бардак».
Я смотрю на него. И, мне кажется, в этом его изюм.
Чтоб гулять по бульвару, однажды влюбившись в дождь.
И кого-то любить – это, значит, всем сердцем хотеть помочь.
И скрывая страдания, переступая грусть, отпустить.
Если б я был он.
Я бы лучше влюбился в ночь.