Я весне года не считаю,
жизнь летит перелетной птицей,
то собьется в дикую стаю,
то растянется вереницей.
На качелях любовь и ревность,
чувства лопнули почкой спелой,
жажда сок нагоняет спешно,
буйство цвета шагает смело.
Ветер молод, немного пьяный,
расплетает девичьи косы,
круговерть завлекает рьяно,
и попутали мысли бесы.
В камышах заблудилось время,
осень ломится золотая,
и сознание - выстрел в темя,
ведь любовь была подсадная.