На тёмных ветках слов растёт такое чудо,
Какого не узреть с абсентовых небес:
Изящные слова, что с рифмами, что без;
Цилиндры, сюртуки, и тёмный путь отсюда.
На сцене - пустота, непрочный сон кулис,
Играющий огонь сокрытого светила
И мёртвой тишины чарующая сила,
И нет дороги вверх, но есть дорога вниз.
Себя не удержать в наигранности зыбкой -
Благоухая мглой, пленительная Смерть
В объятиях сожмёт, изящная как жердь,
Случайно подойдя с пронзительной улыбкой.
На девственном листе эпистолярный прах
Испорченной строкой останется в веках.