Он пишет письма каждый день – самозабвенно, пылко, ярко,
Нагроможденье рваных строк стихами пафосно зовёт.
Я перестала их читать – увы! – ни холодно, ни жарко,
И фиолетовый закат с тоской ползёт на небосвод.
А я тону в стихах других – твоих, какие здесь секреты?
Дожди как пальцем по виску стучат, стучат в моё окно…
Ты с грустью смотришь в облака – закат всё так же фиолетов.
И пишешь письма, но не мне – другой, которой всё равно.