Небо рвёт пропеллер крика,
И царапает сердца.
Кровь пунктиром ляжет липко,
На ступень немого сна.
И отчаянье народа,
Скрипом шепчет за плечом:
То молитву, то синхронно,
Песнь, похожую на вой.
Безпричинно не бывает,
Ни войны, ни дураков.
Зря мы эго тешим в крайних,
Зря клянем других чинов.
ЗабытОе всё остывшим,
Пеплом мажем - каждый в праве.
Но единую картину,
Смерть рисует Бога ради.