каким бы невозможным и запредельным сие не казалось,
но люди, мешки с костями, обтянуты кожей, со злою душой,
не забывают полностью чувства. у них еще даже несколько завалялись
под пыльной кроватью, на деревянном полу, плененные темнотой.
и вот лежат эти чувства, просыпаясь иногда в холодном поту,
как после страшного сна просыпается маленький человек.
и кто их туда положил? известно, быть может тому,
кто знает в них толк, кто знает в них силу, кто был на кровавой войне.
кто видел, как умирают друзья, близкие и родные люди,
как умирают невинные лишь потому, что не захотели сторону выбирать.
как умирают те, кто не видел заката или рассвета и никогда не будет
с любимым своим человеком, жарким и знойным летом в кровати спать.
те, кто чувства под кровать запрятал, понял, что кто-то наступал на пятки,
те видели, как смерть, бежавшая среди лесов, полей, дорог,
решила поиграть с людскими страхами и болью в прятки,
но спрятала их так, чтобы найти никто, нигде и никогда не смог.
она смеялась, заливаясь то ручьем, то соловьем лесным,
и смех ее едва не докатился уж до рая, до его ворот.
но ей когда сказали, мол, их люди отыскали и вы, Смерть, больше не нужны.
то надо было видеть лик ее, что преисполнен тлена и в глазницах море из пустот.
люди рты раскрыли, увидев Смерть во все очи ясные,
кто кричал, кто плакал, кто-то спрашивал всех: " а если, а вдруг...?"
Смерть очнулась лишь на закате дня, и окинув властным
взглядом людей. покинула землю и месяц чертила косой - полукруг.