Раскрывала верба клейкие листочки,
вдруг, невесть откуда, поздний снег упал.
Я собрал немножко, вылепил комочек
и, шутя, Снегурочкой назвал.
Полетели звезды, месяцы и солнца,
на окне узоры, на душе елей
оттого, что рядом плачет и смеется
та, что всех милее и белей.
"...жизнь прожить - не поле...
лишь молчанье - злато...
не бывает дыма,
если нет огня...
не родись красивой,
а родись богатой..."
Ты не слушай, доченька, меня.
Что твое сердечко ни захочет,
то всего угодней небесам.
Это Бог устами женщины лопочет,
а о чем, не знает даже Сам.
В городишке крымском,
летом красным, жарким,
в бороду мурлыча среди чайных роз,
колыхает люльку с дорогим подарком
снова ставший дедом
дед Мороз.