Когда я устаю от скорых дней,
Тогда, ночей моих часы, длиннее.
И в заоконной темноте,
Я, все вернее, угадываю образы людей.
И, словно в тишине исповедальной,
Лишь освещаемой, холодным блеском звезд.
В не весть откуда, льющейся печально,
Мелодии, я слышу шум берез.
И говорят со мной, почти забыты,
Попутчики кривой моей судьбы.
И переводят годы в километры,
И имена наносят на столбы.