Июнь сорок первого года…
Прадед мой уходил на войну.
Его попросту звали Афоня
Он родился в двадцать третьем году.
Горе матери видеть не мог он,
Лишь пожал крепко руку отцу,
А сестрёнки смотрели из окон…
Грусть катилась из глаз по лицу.
Отходя от родного порога,
Улыбался и что-то шептал.
Знал, что будет тяжёлой дорога,
Но вернуться назад обещал.
Воевал года два, не был ранен,
Часто в письмах писал «Жив, здоров».
Фотокарточку прятал в кармане
От немецко – фашистских врагов.
Был ответственней всех в карауле.
Вспоминал он наказы отца.
Не боялся огня. Русской пулей
Бил фашистов и шёл до конца.
Но однажды не спас его китель:
Подорвался на мине чужой.
Умирая, кричал: «Отвезите,
Отвезите меня домой!»
Не дожил до победного года…
Похоронка пришла в отчий дом.
Мать, вздыхая: «Погиб наш Афоня…»
А отец вытер слёзы рукой.
Где он пал-до сих пор неизвестно,
Знаю лишь похоронен в Литве.
Мне найти б то проклятое место,
Что поставило точку в судьбе.
Положить бы цветы на могилу
И спасибо сказать за весну.
Прадед мой, я тебя не забыла,
Твои письма как память храню.
15.04.15