Так и снится ему - продолжается бой.
Ноги трут сапоги...он в атаку бежит,
Задыхается в небе свинцовом...отбой.
Красный цвет у бинтов...ничего не болит.
А сегодня - парад, он возьмёт костыли.
Победителям - в строй! Все награды - на вид!
Вырастают цветы из сожжённой земли,
А воронка на теле болит и болит.