Она писала как же сильно любит,
А он про то, что не полюбит никогда.
Даже она его не осудит,
Не скажет те злые слова.
Она писала: "Я тебя рисую
На закате и на рассвете."
А он ей: "Я тебя ревную,
Хоть и люблю не так, как Ромео Джульетту."
Она так кратко ему отвечала,
Но слова полны были смысла.
И очень громко она кричала,
Когда долго не приходили письма.
А он писал, но отправлять боялся,
Он угрожал: "Я полюблю другую."
И каждый раз он дико раздражался
При её словах: "Найди худую и святую."
Она нещадно его письма сжигала,
Стараясь нервы свои уберечь.
Нет тут ответа на дне бокала,
И не коснётся он её плеч.
Накопилась уж стопка писем бумажных,
Перевязанных белою ленточкой.
Много в них слов написано важных,
Сказанных этою девочкой.
Он думал, что она не забудет уже,
Что рядом будет всегда.
Но в почтовом ящичке на этаже,
Давненько не видно письма.
Он думал, что сам её победил,
Прикрепив те чувства к себе.
Боялся, неужто он полюбил,
Привыкнув к акварели на её столе.
Казалось, что он её проучил,
Причинив острую боль.
Но ошибся он при вводе кода в пароль,
И оказалось - наоборот!