Я не видел, как пляшут деревья,
Но я вижу ритмичную стать.
Что кочует из поколенья,
Устно мне ее не передать.
Лес кружит в карусель-хороводе,
Выражая великий сюжет.
Отражением на небосводе,
Сочиненье ложится в сонет.
Может быть, это все - сновиденья,
Или хвойная, тёмная страсть.
Может это такое творение,
Что не ведамо и не познать.
Лес кружит в игровом хороводе,
Тихой тайною малость согрет.
Отдавая движенье свободе,
Воспевая свой древний куплет.