Тысяча криков, разбитых о тишину.
Думалось просто, а вышло не по людски.
Я не смогу так, а может смогу,
Убавить бы немного тоски.
Я не надеюсь, скорей всё машинально.
Как сказать по красивому, всё по привычке.
Только б не выглядеть чересчур театрально,
Не щебетать, как птичка.
Птичка, в принципе хорошо конечно.
Только тошнит от этой пестроты,
Всё это как-то банально, не вечно,
Да и не ложится в тетрадь на листы.
Может быть птичкой, ещё и прилично,
Только не человеком- это не выносимо больно,
Это когда кажется, что ты выше и со знаком отличия,
Это так, пока дели не дойдёт до любови.
Или любви, так без вычурности и риска,
Ну, а если по честно, гадкое нынче словечко.
Чем-то похожее на слово "крыска",
И кажется иногда что мягкое как овечка.
Но это не совсем так или совсем не так,
Это бывает, это есть, но у каждого поётся по разному.
Для кого-то наркотический высушенный мак,
Для кого-то противная, венерическая зараза.
Говорят, это не сильнее привыкания, шутят.
Это вещь хоть не наркотик и не увесилитель.
Портит голову, в сердце болит и знаете как-то мутит,
Будто забрался в душу вредитель.