А они опять улыбаются и молчат.
Семь камней, семь трав, семь ягнят под дугой меча, семь по семь грубых чаш, полных крови и молока... А они все молчат. Щадят дурака. Пока.
Семь ночей - беспокойных, душных, лишенных сна - ты глядишь на луну, глядит на тебя луна, тени шепчутся, тени пляшут среди листвы - не ходи к ним, не надо, останься среди живых. Не тревожь темноту мольбами, не плачь, не пой, те, кто в землю ушел, пребудут пускай с землей...
Впрочем, ладно. Ты ждал ответа? Держи ответ. Вот. По росным травам идут на тебя, след в след - все твои. Дрожат, глядят, распахнули рты. Их движения неуклюжи, глаза - пусты. Семь их - тех, кого ты так страстно желал забрать: двое братьев, жена с дочуркой, друзья и мать.
И звеня в ушах, рвется в клочья ночная тишь. Жертва принята, ты услышан. Ну, что кричишь?
Ты стираешь холодный пот, унимаешь дрожь. И берешь тех, кто ближе, за руки, и ведешь мимо древнего капища, к серой змее шоссе. И приводишь домой семь теней. Все добрались? Все.