Тебе я не писала письма, мама,
Хоть в отпуске бывала иногда.
Сейчас, когда хожу я мимо храма,
Душа болит о прожитом всегда.
Так хочется к щеке твоей прижаться!
И как случилось так, я не пойму...
Ушла от мамы, чтобы ошибаться,
Её я помню, словно, как в дыму.
Тогда мне было только лишь пятнадцать ,
О жизни я не знала ничего.
Пришлось мне, мама, долго помотаться,
Но не нашла я счастья своего.
Прожита жизнь, как это не печально.
Улыбки не осталось на лице.
Ушла ты, унесла с собою тайну -
Теперь уж не узнаю об отце.
Так хочется порою мне признаться:
Любите матерей, ещё живых!
Теперь, вот, никогда нам не обняться,
Как те цветы, что сникли средь травы...