У меня болит
мое дымное одиночество.
Режет глаза.
Дышать не дает как следует.
Это все не от курева.
От болезни моего творчества,
Оттого, что сердце мое
все яростней
проповедует.
Это все иллюзии,
Пустота праздности.
Вечер тихий выдался
простоты сказочной.
До чего же хочется мне
вернуть праздники,
настоящие,
с радостью и мечтами разными.
С калачами, смехом,
друзьями вечными,
С перепевом песен простых и радостных.
Мы глядим в бездну
пути млечного,
разглядеть пытаясь свои слабости.
Я не плачу.
Мне не положено,
вроде бы.
Я за старшую нынче.
Причем давно уже.
Ветер бьется у стен моего города.
До чего ж хорош, неземно.
Надо же...