Не целясь, из строя солдат выбивают,
Ну, что же – судьба… И они умирают…
Они оседают.., они опадают…
Со стоном, чуть слышным, к земле припадают…
Сомкнутся ряды… Сердце рвётся от стука…
Не остановиться!.. Такая вот штука…
Идут на штыки…Всё всерьёз…Всё не шутка…
Зачем..? Почему..? Мне до хохота жутко…
За Русь.., за царя.., за народ угнетённый…
Солдаты идут.., меняя знамёна…
Смыкают ряды над разорванным стоном…
…В чём же различие белого с чёрным?..
Мир ли?.. Война?..
…Летят эскадроны…
То ли махновцы?.. то ли Будённый?..
С верой.., без веры..,
пешие.., конные..
…Падают люди…
…Плещут знамёна…