Я никогда не поеду в Париж,
В Лондон, заляпанный акварелью…
В чёрных ветвях снуют снегири.
Белой зимы ненасытны метели.
Белая Родина в красных заплатах.
Словно срез дерева, память – кругами.
Были мальчишками, стали – солдатами,
Были друзьями, очнулись – врагами.
Красная Родина перебинтована,
Белая Родина кровью заляпана.
Но с колокольными перезвонами
Души – ко Господу, бессмертны и святы.