Вторая виолончель отпустил бороду, и надел очки,
А первая скрипка играет так, словно моет окна.
Что может быть скучнее этой концертной тоски,
Разве что долгий и зычный зевок бегемота.
О, эта музыка, -
Этот протяжный звук
Монотонность, помноженная на муку.
Изо всех сил пытается доказать,
Что жизнь по-прежнему интересна.
Но музыка не виновата, и скрипка, и виолончель...
Подобное притягивается подобным.
Это все я, все мое отражение в мире стекла,
В зале, где кто-то хрустя разворачивает конфету,
Просунув руки под кресло.
И звенит в ухе у старика его слуховой аппарат...
Душевное изнеможение,
Попытка взглянуть в глаза,
Памяти, которую я привела с собой,
В эти выпученные глаза печали...
А может быть логика только в том,
Чтобы наслаждаться движением мысли,
Перемещением тонкой полоски смычка
По живому полотну струн, в поисках ноты...
Так опускается на цветок пчела,
Чтобы потом золотым торжеством
Наливались прозрачные соты.