Говорят, мы плохо жили…
Но, куда я не взгляну,
Горы мусора и гнили,
Завалили всю страну.
Парк, «Берёзовая Роща».
Шашлыки и детвора,
Лавок не осталось больше,
Все пустили на дрова.
Инвалид уж не присядет,
И на пенсии народ.
Молодой придёт – нагадит,
Будто и не здесь живёт.
Банки, угли, да бутылки,
Натюрморт родной страны.
Совесть спрятана в копилке,
Все в дерьме, и нет вины…