Писем щуплые ладони
Губ касаются бумажно,
Память кажется бездонной
И внезапно очень важной.
Ищешь ту себя, другую,
Ту, чьё сердце билось страстно,
Понимая, что ревнуешь
К ней саму себя напрасно.
Ждёшь своих упрямых истин,
Нет давно в которых смысла,
Ждёшь тепла от старых писем,
Но его украли числа.
Знаешь, что мудрей на сроки,
Разделившие вас стала,
Но чуть выцветшие строки
Всё равно твердишь устало.
Лжешь себе, что помнишь лица
Всех, кто был когда-то рядом,
Жаль, что дням не возвратиться
В этом мире, слишком складном.
Ставишь сроки, тихо плачешь,
Понимая, что оставишь
Вновь себя - нельзя иначе –
Жизни сущность не исправишь.