В час по строчке, задыхаясь
И не зная, что твориться,
Я в словах пустых теряюсь,
Мысль взлетает вольной птицей.
Надо мной глумится ветер,
Небеса хохочут хрипло,
В вязком дыме сигареты
Вдохновение поникло.
Сгоряча о стенки бьётся
Сердце слабое в грудине,
Лунный пепел сонно вьётся,
Позабыв меня отныне…
Но сгорает, обнажаясь,
Немота пришедших мыслей,
И вскипает, словно ярость,
На бумаге смысл жизни.
Только ветер вырвет строки
Из моих дрожащих пальцев,
Их услышу на дороге
В песнях иноков-скитальцев;
Только дождь кислотной дробью
Грубо буквы разметает,
После сложит их подобно,
Жаль, что смысл потеряет;
Лишь огонь, лениво вспыхнув,
Навсегда отнимет песню,
И в объятьях пепла тесных
Ей награда – быть безызвестной.
Ради этого порою
Я глаза поднять не смею,
Задыхаясь над строкою,
Но иначе не умею…