В этом мире нас многим,
увы, не понять,
Одни смеются нам вслед,
другие просто разводят руками,
Занятием стало убогим -
стихи сочинять,
Нынче, если - поэт,
значит: бросить в него можно камень.
Можно в душу плевком
да клеймом наградить:
Не похож на других,
ты - чужак в нашей стае,
Сюжет до боли знаком,
нам с бельмом этим жить,
Судить не станем мы их -
мы ж стихи сочиняем.
Живём в мире чужих,
храня свой внутренний мир,
У порога мы снова,
их не решаясь впускать,
Таким вот вышел мой стих,
затёр бумагу до дыр,
Мы читать любим слово,
увы, им нас не понять.