Поэта с художником можно сравнить,
Он пишет картины словами.
И как на холсте, проступают они,
Порой, удивляя нас с вами.
Булата рисунки прозрачны, легки,
Как будто набросок чудесный.
Уходят в народ постепенно стихи,
И сразу становятся песней.
Расслабиться долго страна не могла,
Устав от войны и запретов,
Ей так не хватало любви и тепла,
И мира на этой планете.
Поэт успокаивал – Ну, не грусти,
И звал ее в синие дали.
Романтик с гитарой, он пел о любви,
С негромкою ноткой печали.
Он был очень прост и богатств не скопил,
Но чутким был - словом и сердцем.
Казалось, он с каждым, шутил и грустил,
И звал к огоньку отогреться.
По улицам гулким, что помнят его,
Спешим мы рекой быстротечной.
И голосом тихим Булат нам поет,
О жизни, о братстве, о чести.