Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
А. А. Ахматова
Зачем растут стихи, какое знание
На нас снисходит..., из каких высот?
Зачем даны слова нам, как дыхание,
Что с губ слетает, и вот-вот умрёт?
Какие взлёты, страсти, одиночество
Рождают эту музыку… из слов?
Она звучит, порою как пророчество,
Как отражение… забытых снов…
Слагать стихи – быть может это мания,
Иль наказание…, иль благодать…
Кричит душа (будь радость то, отчаянье ль),
Растут стихи – когда нельзя молчать!