И нет парада, словно не было победы.
И только траур по погибшим у стены.
Мы не забыли…, помним мы…, простите деды…,
Но мы отравлены…, мы, попросту, больны…
Толпой пятнистых пацанов наполнен город.
И я не верю, что победа не для них,
Для тех, кто служит Родине и молод,
Для тех, кто вам благодаря, сейчас в живых…
У власти те, кому парад не нужен,
Те «наверху», кто проиграл войну.
Народ оглох, ослеп, народ контужен.
Так не должно быть, так пойдём ко дну.
Мы долго жили мирно и беспечно,
Забыли мы, что враг коварный лишь притих.
Меняет маски, лица, флаги бесконечно,
То он за этих, то за тех, то за других…
Теперь оружие его не сталь и порох,
Но кровь людская всех мастей питает суть,
Утюжит нам мозги словесный ворох,
Мы одурманены, мы потеряли Путь.
Уже не многие из нас способны видеть,
И вовсе мало, кто желает понимать.
Тупы, озлоблены, неграмотны и алчны,
И продолжаем постепенно вымирать.
И знает кто - для нас ли есть еще надежда…
Или горбатого исправит лишь доска.
Смотрю вокруг, гляжу в себя – одни невежды.
И чувства светлые опять гнетёт тоска.
Да, полно, вздор, не так ведь всё! Отставить!
Унынья зелень не для РУСКОГО душёй!
Позволю я себе себя поздравить,
Своих дедов за тот неравный бой!
За то, что не склонились, не предали,
За то, что честь свою и нашу сберегли.
За то, что были вы сильнее всякой стали,
Я сердцем чую – вы иначе не могли.
А то, что мы лишь стали тенью наших дедов…
Так, то не все – МЫ лишь затихли пред грозой.
И в честь и славу той такой родной победы
Еще грядет наш самый главный бой.
И как в писаньи – плевелы от зёрен
Отделит мощный возрожденья свет.
«Аз есмь» - глаголь и будь в том непреклонен,
Стань в строй орды – пути другого нет.
А если вместо духа – ком червивый,
Змеиные детеныши в душе –
Что ж, не ропщи, врагу ты раб ретивый,
И путь свой тоже ты избрал уже.