Согнуть бы ветку дерева дугой,
Испачкав руки так, что не отмыться,
Стремиться в небо пущенной стрелой,
Как будто больше некуда стремиться
Так было б лучше, и наверняка,
Чем истощаться как в бесчестном танце.
Цепляться мыслями за облака,
Как будто больше не за что цепляться.
И северным ветрам отдать себя,
Что бы соблазна не было вернуться,
Касаться эхом листьем октября,
Чтоб больше ни к чему не прикаснуться.