Мой дед

               
Был он пуха белого белей,
у недуга давнего во власти,
и светился реже, но смелей,
словно час погожий средь ненастья.

Осень пахла стружкой смоляной,
прелою листвой и самосадом.
До души просвеченный, сквозной,
был он сам утихшим листопадом.

И, почуяв волю, не беду,
пустоту объяв перед глазами,
говорил обыденно: уйду
с первыми под снегом ручейками...