Ты не танцуешь, и не смеешься,
Срываешь линолеум с старых полов,
Ты никогда ни к кому не вернешься,
Ты выше других на пару голов.
Безобразен, прокурен, сутул и невежа,
И единственный друг - помятый листок,
И ты задаешь "почему я как прежде,
До безумия сам, убит, одинок".
Твой кашель рыдает, грохочет в эпохе,
Ты так же плюешь на вывески "ВЕРЬ!",
И в глаза всё рыдаешь, на бедные вздохи,
Как испуганный, раненный, кит у морей .
Стремился за счастьем, вчера, не сегодня,
Молитвы, книги, надежды, увы...
Твой кот написал на стене у застолья,
"Он никогда не будет счастлив как вы".
Ты нахамил каждой могиле,
И спросишь уже рыдая у ног,
"Это что, одиночество в стиле,
Или я навсегда сам с собой, одинок?".