У меня в голове завелись червяки –
небольшие, но шустрые, гады…
И похвастаться мне, вроде как, не с руки,
но и прятать – совсем глуповато.
Мне они временами диктуют стихи,
изначально рождённые падать
на отвалы из точно такой чепухи –
ни прочесть,
ни отпеть,
ни сосватать…
Мне б их вытравить надо – всего и делов,
так, чтоб, сразу – да к чёртовой маме…
Только, может – потом…
Я пока не готов…
Да и как же …
без них …
со стихами? …
07 – 05 – 15