Свет свой
призрачный
пролей
На мою жизнь
больную,
потерянную
В полдень светлый,
В листопад,
Оставленную
книгой
преданий
На старой скамейке
"Берёзовой рощи",
Проржавевшей
за длинное
лето.
... Лето проклятых!
Твои губы -
горький
елей,
Уста твои
недвижимы,
гибельны, холодны,
И пальцы,
пахнущие
землёй,
Сомкнулись
на воспалённых
от слёз
И набросков
углём
веках.
В вязкой
как мёд
темноте
Я молюсь
тебе:
сойди!
В исступлении
лишь прильнуть на миг,
Лишь вздохнуть,
Затерявшись в вен тугом сплетении...