Когда я вылупился из яйца,
клювом панцирь скорлупы пробив,
мне думалось, что лучшего певца
на земле и не было, и нет.
Порядки плодоносного двора
этот узаконенный наив
решительно подняли на ура –
и в курятнике я тот поэт.
Меня не удивит не пьедестал,
не пера изысканного масть,
я, знаете ли, вдруг актёром стал,
что плюёт в куриную толпу.
Понятно, аппетиту нет конца:
только перед тем, как в суп попасть,
я вспомню изреченье мудреца:
оглянись назад – на скорлупу.