Все это, право, не здорово.
И так похоже на борьбу.
Летают в небе макароны.
А я стою с звездой во лбу.
А ты меняешь показанья,
Как будто профи-криминал.
И нашего с тобой прощанья
Как будто близится финал.
Хруст макарон дрожит над миром.
Он романтичен в вышине.
И чувства разразились пиром,
И стало очевидно мне,
Что в этом бреде непонятном,
Что нас окутал навека,
Мне находиться так приятно.
И мне не верится пока,
Что все это не будет длиться
Сегодня, завтра и всегда...
Дождь макаронный будет литься,
Как будто твердая вода.
И разольется в небе смехом,
И вновь помирит нас с тобой.
У любящих свои утехи...
Бой выигран? Проигран бой?