Эта жизнь с тёмно-красной начинкой внутри,
Где не гаснут ни ночью ни днём фонари,
Где плутают в трёх соснах забредшие в душу гуляки...
Эта жизнь, как бы в ней ни шустрили года,
Надо думать, не сможет уже никогда
Рассмотреть все пейзажи глазами бродячей собаки.
Эта жизнь с тёмно-красной каёмкой небес,
С костерком на поляне, который исчез,
Потому что хороший турист все костры заливает.
К совершенству, казалось, ведёт магистраль
С простодушной удачей, которая вдаль
От меня уходила лениво, от скуки зевая.
Эта жизнь с тёмно-красной обложкой уже
Не похожа на то, что творилось в душе
На излёте восторженных дней окончания школы.
Не похожа совсем, повернувшая вспять,
Будто за ногу нежить хватает опять,
А для нежити это спектакль, озорной и весёлый.
Может, боги такие сюжеты плетут,
Но не смотрит на этот сюжет Голливуд,-
В нём же нет мордобоя, погони, любви и победы.
Вот такие у нас получились года,
В самом деле, такая - не жизнь - скукота,
Где пружинкой сжимается день от тоски до обеда...