В вихре мимолётного цветенья -
Ангелы в купели юных рос,
Встретились черёмуха с сиренью -
Пламя и прохлада пряных грёз.
Впредь, покуда цвет их не погашен
Волей нарождающихся дней,
Мысли даже нет — который краше,
Запахом которая нежней.
Каждый цвет и искренен, и светел.
Участью так истово горды:
Пылкая сирень сгорает в пепел,
Выносит черёмуха плоды.
Но всегда огнём в кипящей пене,
Выстрадав от заморозков-злюк,
В май вступают зорюшки-сирени
В облаке черёмуховых вьюг.
Оба чуда трепетно ранимы,
Так охотно хрупки под рукой,
Светлым миражом проходят мимо
Нежности и грубости людской.
Час пробьёт - без ропота, без стона
В зной войдут. Как с подиума в храм -
В платье одинаково зелёном...
Гаснет бал - и банты по ветрам.