От смерти до смерти мой путь протекает,
Но между смертями есть миг:
В нем жизнь одинокая произрастает,
Среди декаданса и книг.
С утробы до гроба нас жизни учили,
Правду вливали в глаза,
Смыслом наполнили, да не предупредили,
Что правда давно умерла.
Нет сил чтобы гадкую падаль поджечь -
Услышим мы запах зловонья.
С трепетом будем хранить и беречь
То, что должно быть в подполье.
Во мне эта правда давно уж сгорела,
Я пережил запах гари.
Истина в пепле таилась не смело,
Словно жена на причале...
С тех пор одинокий секрет я храню,
Среди декаданса и книг.
Для смерти я тоже дверь отварю,
Ведь небытие - не тупик.