На пол медленно сыпется пепел,
На него течёт кровь из руки.
Мы смешные взрослые дети,
Беспечные как мотыльки.
Мы играем чужими жизнями,
Позабыв разобраться в своей.
Наши дни так убого бессмысленны,
И наш мир — хоровод серых дней.
Отмечаем святую пятницу,
Инстаграм — наш иконостас,
Во грехах интернету каемся,
И не видим, что нас он не спас.
Мы надежда. Да, мы продолжатели,
Эволюция вывела вид
Раздолбаев и мелких мечтателей,
Позабывших и совесть и стыд.