Знаешь, моя смерть всегда с лицом человека. Надо мною не властны стихии, вырываюсь из цепких объятий. Только кто-то приходит, кладёт мне монеты на веки. Я всегда воскресаю. Это одно из моих проклятий. Знаешь, моё одиночество стало большой таверной, запустелой таверной, в которой я пью свою плесень. Каждый, кто показался мне светлым, прекрасным и верным обнимают меня, а потом говорят, что я пресен. Что я в общем-то не виновен, просто звёзды не те упали. И, подбадривая, смеются, словно смех зарубцует рану. А потом я пишу по стенам в этом мёртвом холодном зале. И из слов родились светлячки. Здесь темно и смеркается рано. Свет садится мне на запястья, прорезая на коже улыбку. Знаешь, я воскресаю всегда в этом чёртовом мире печали.
Потому-что я каждый раз забываю и смерть и ошибку.
И стою у дверей в свой ад и с улыбкой кого-то встречаю..