Белые стены. Белые простыни.
Выхода нет.
Крутит однообразный вечер
одну и ту же картину –
таблетки, уколы, слепые надежды.
Весна рвет ветхие одежды.
Я за стеклом.
Много лет все по кругу,
усталая от недугов,
пытаюсь улыбаться,
быть, а не казаться.
Где-то счастье царапает людям спины,
как же мне невыносимо,
запах больниц я просто ненавижу.
но в другой обстановке Бог меня не видит.
Кто-то от меня отвыкнет,
у них там свои течения жизни,
а моя стоит на нуле,
и зависая в воздухе
подбираю слова.
Еще жива
Хотя свидание со смертью состоялось,
просто пока не сошлись характерами.
До времени разошлись.
Немыслимые чудеса,
нет повода для одиночества,
чьи-то позитивные пророчества
говорят, что все еще наладится.
Будет течь по венам вино,
и я буду пьяная и счастливая.
Только мне сейчас все равно.
Мне бы к нему в кровать,
а не жечь вены лекарствами.
Мне бы с ним сладко спать,
а меня здесь уже жгут мытарства.
(24.04.15)