Кроваво-красным
Играл рассветом
Мужик какой-то, что считал себя поэтом.
Гасил он звёзды все
И угасая вмиг
Они ему открыли тайны книг.
Читал он книги
И пел фальцетом,
И танцевал ещё мазурку он при этом.
Вот только книги те,
Что он держал в руке,
Растаяли туманом на реке.
Молил он Бога
И не однажды,
Чтоб не соврать, скажу вам честно - даже дважды -
Открыть дорогу в рай,
Ему простить грехи -
Мужчине, что всегда писал стихи.
Багряно-алым
Играл закатом
Мужчина, что поэтом был когда-то.
Он позабыл стихи,
Но он не виноват,
Что рай так далеко, а ближе - ад.
Вдруг снова начал
Писать стихами
Мужик-поэт вот он, смотрите, снова с нами.
Где рай - не разобрать,
Пусть в горле снова ком -
Пиши стихи, поэт, ведь это так легко!