На свете, знаю я, немало
Есть сочинителей стихов.
С годами меньше их не стало -
С душой возвышенной творцов.
Стихи - они плоды сомнений,
Плоды раздумий и тревог.
Кто б ни писал их: добрый гений -
И дум властитель, и пророк,
Или юнец какой безусый,
Познавший чистую любовь,-
Хороший стих, пусть даже грустный,
Всегда волнует чью-то кровь.
Стихов хороших, к сожалению,
Уж очень мало среди тех,
Что, за малым исключением,-
Плоды болезненных утех
Большого сонма графоманов,
Амбиций полных и надежд.
Но не дано им, скажем прямо,
Из детских вырасти одежд.
Но есть ещё большое племя
Певцов любви, родных пенат.
Им не грозят ни славы бремя,
Да и ни славы той закат.
Они же пишут не для славы
И от тщеславья далеки.
Стихи их - труд, но не забава,
Они, скорее, дневники,
Для внуков-правнуком путёвка
В большую жизнь уже без нас.
Стихи их - опыт и страховка,
А может быть - завет-наказ.
Ещё поэты есть от Бога,
И каждый - истинный талант,
Но их, певцов таких, немного -
Что ни певец, то бриллиант.
Среди словесности гигантов
Софокл, Эзоп, Гомер, Шекспир,
Вергилий, Гете, Пушкин, Данте -
Таких немного видел мир.
Сменялись царства и режимы,
И смут бывали времена,
Но были-будут вечно чтимы
Великих мэтров имена...