Утро.
Меня послала подруга и меня послал друг.
Утро.
Словно какой-то сюрреалист
Размазал по стене свой шедевр,
А я знаю, что у меня чистый лист.
Я знаю, что там юг,
А там север.
Утро.
Я помог какому-то мужику жетоном на метро.
Утро.
Я не добрый и не злой.
И какой я в принципе не понятно.
Я пошарил в кармане и понял — помимо того, для чего живу,
И для чего это всё,
У меня нет мелочи на дорогу обратно.
Утро.
Я иду по пустому Петербургу.
Утро.
Я знаю, что не позвоню той подруге.
И вряд ли позвоню тому другу
Потому, что в течении жизни уходят,
Умирают,
Отстают
Близкие люди.
Я не поглупел и не зазнался,
Просто весь мир один большой организм
И, смотри,
Ещё один отпочковался.
Утро.
Мне не хочется идти домой.
Утро.
Я не избранный и не гений,
Просто не с вашей грядки.
И порой,
Если ты ломаешь ногу, идя против системы,
Это уже твои проблемы,
А не системные неполадки.
Утро.
Сюрреалистичная картина обретает образ.
Утро.
Я не знаю, что было и что будет.
Я даже не особо понимаю то, что есть сейчас.
Я касаюсь стен этого мира, который может меня и любит,
Но меня явно не любит то, что внутри этого мира, среди внутренностей, воздуха, помех,
Внутри меня,
Тебя,
Тех.
И любого из вас.