Эти белые ночи,
жар, озноб, солнце мая.
От чего же нет мочи?
От чего так ломает?
Вроде нет героина,
вроде нет и героя,
и меня здесь не видно –
съеден чёрной дырою.
Вместо неба – здесь нёбо,
не добраться до рая.
Вот из пасти озноба
ползу на-гора я.
В этих белых потёмках,
что от края до края,
выползаю из ломки,
зрачки расширяя.