"Тонкие" люди, глаза протирая,
Садятся за стол, где сувениры и творчество.
В плен ощущений зовут,
Выставляя на свет, предлагают
Свои, ранимые, незримые качества.
В лишней истоме чувственных судорог,
Бьются за каждый больной сантиметр,
Растра или вектора, или холста с акрилом,
Где ясными линиями указан периметр.
Они заточают их в плен ожидания,
Не видя, как медленно капает время:
Один метр квадратный маленькой комнаты
Вдруг превращается в миллиметр.
Становится тесно и душно
Пытаться ходить из угла в угол,
В сплетении теней,
Наблюдать, как стрелки не слушают время...
Так шаг за шагом мутнеет неделя,
Под зимними хлопьями холодных ночей,
Те кто утратил моральные ценности
И пренебрег ими материальным...
Какое им дело, что рядом бывают
Люди, которым так мало нужно.
Составят компанию, вряд ли,
Когда депрессивные ноты рвутся наружу.
Как их понять, если следом за красками,
Кто-то врывается, мечется вихрем,
Пытается видеть в этом что-то прекрасное,
Осмыслить, осмелится или просто биться?
Вот ты бредешь, запутанный мыслями,
Зная, что это внутри расстилается тучами,
В коже, как в памяти остается присутствие,
От этого никуда не скрыться...